Joi, 7 decembrie 1978 Același frig turbat. Copiii nu s-au schimbat. Îi găsesc zi de zi la fel de frumoși, sau chiar mai frumoși. Doinița. O caut. Râd cu ea. Și cred că știe că țin mult la ea. Soarele nu poate îndulci frigul tăios. Muzică. Masă. Nicio pasăre….